Pachamami
Dios es una mujer de piel negra
es una mujer
A. DÁRGELOS
Nuestra herencia de sucursal cultural del Primer Mundo, resultado de incontables sucesos trágicos y sanguinolentos a mediados del siglo pasado, nos ha legado, entre muchas otras virtudes, los miedos y visiones de mundo (compilados en un maltrecho diccionario valórico impuesto por truhanes y sabelotodos) del especimen estándar de hombre adulto, blanco, judeocristiano, exobiótico y esclavista.
Muchos miedos vienen de por allá, creedme: las enfermedades (antes no se conocían), la oscuridad, las libertades ajenas, la vida sin gobierno, la ira de Dios, la promiscuidad sexual, la muerte. Etcéteras varias para una Europa hedionda a peste y, quién lo diría, pobre y triste como la fea del baile que era antes de Potosí y nuestras bellezas. Nosotrxs indigenitas, apenitas primitivos animaluchos sin alma, en ese entonces ni el abuso de sustancias conocíamos, ni acumulábamos miedos vaticinando eras de Orwell, ni de Huxley, ni de Ray Bradbury siquiera. Nunca anticipamos la alienación, ni la enajenación programada por tecnologías frígidas, ni el estrés, ni la anorexia. Solo nos cayó encima, como uniformes para Selk’nams, el miedo, mayúsculo, a la Mama.
Creíamos nosotrxs en varias cosas, cada cual a lo suyo, pero de pronto… ahí estaba: Dios un viejecito blanco de barba larga (de barba europea larga, nosotrxs lampiñitxs), rodeado de angelitos rubicundos y terribles. ¿El Diablo? ¡Cualquiera de nuestras representaciones estivales! A saber: Ya les había funcionado en Europa con Pan, el sátiro flautista, de ahí que el Diablo llegó a nuestras costas con cachitos y pezuñas. A nosotrxs nuestro Trauko, nuestros Yosi: Malo malo malo. Dios la burocracia Real de la monarquía futurista higiénica de Occidente; el Diablo cochina y apestosa bestia, parida de la burdas entrañas de la Naturaleza.
Entonces instalaron sus laboratorios aquí, y sus campañas militares allá, y los lavatorios de cerebros por doquier. En algún momento de la estafa geográfica los sacerdotes mutaron a maestros y henos aquí a las bestiecitas del diablo comulgando junto a los rubicundos androides, todxs miembrxs de la misma marca. Total a estas alturas al Poder le daba igual el color del aceite humano. Quedamos sanitos-sanitos, sanitizados, sería mejor: personitas cristianitas, decentitas y tranquilas. Temerosas de Dios y de la Mama.
¿DE LA MAMA? ¿QUÉ MAMA?
Chile se quedó sin identidades, y todxs jugamos a vivir en el Norte grande… pronto, de las maravillosas profundidades de nuestros televisores cuadriculados, vimos emerger a la Bestia… ¡GODZILLA SE PARAPETÓ DETRÁS DE UN RASCACIELOS! ¡ENGULLÓ MILLONES DE PERSONITAS! ¡SE CARGÓ A TODOS LOS POTENTADOS! El mundo entero enmudeció, y no fue hasta que el jovencito lo destripó y se lo comió que no paramos de tenerle miedo a la Mama. King Kong, la misma vaina: gigantesco primate defensor de la Tierra se arrima a destruir nuestra civilización bendita. Está molesto, ruge, y sobre todo mata. Arrasa con los meros cimientos del Sistema, defeca en nuestros valores globalizados como la bestia peluda y grosera que es. Su halitosis huele al perfume de la Mama cuando se levanta. Su sola esencia nos horroriza.
Mientras los héroes de la neoliberalidad debatían el conflicto a golpes, nosotrxs en nuestras casitas cubiculares geométricas diseño lounge le hacemos asco a nuestros propios mocos, y enrollamos nuestros sueños en plástico reciclable para no contaminarnos con sus gérmenes subversores. Mapuches cristianos adorando al único dios que nos los ha robado todo.
Godzilla y King Kong, y Tiamat y Cai Cai, y Pan y los Yosi, recuperando su calma apacible en una guerra de naturalezas vivas y muertas. El miedo minúsculo agigantado del hombre blanco, escondrijado tras su ábaco, transmitido por coerción carnal a nuestras identidades sudacas tanto y tan golpeadas, logrando temerle a lo que nos une, a lo que es nuestro y ahora es otro.
Cuando el primer levantamiento de la Mama que recuerdo, un estornudo furibundo del Océano que llaman Tsunami en las costas de Indonesia y Tailandia, en el año 2004, las tribus de recolectores-cazadores que aún resistieron a convertirse en croupiers y en lavacopas, oyeron el alarmante trinar de los pájaros, olieron el sudor extraño de la tierra, entendieron el crepitar del acontecer enrarecido, y huyeron.
Dicen que murió mucha gente. Que desaparecieron muchas viviendas y lugares de comercio. Que la ola arrasó con todo lo que oliera a humano. Que muchas terribles pérdidas fueron resorts y spas. Que muchas, muchas víctimas, fueron extranjeros vacilando en las bellísimas islas de Andaman y Nicobar.
Y sin embargo, Jarawas, Onges, Sentineleses, Gran Andamanes, Shompens y Nicobareses, todos ilesos. Fervientes amantes de la Mama, resistiendo día tras día, año tras año, siglo a siglo la amenaza civilizatoria que diezmaba sus calmas apacibles (reaccionaron algunos lanzando flechas a los helicópteros de rescate), escucharon el soplido de Godzilla anunciando su venida.
Temerosos y dolientes, solo Bush tiene en su hangar el boleto a la Luna. Nosotrxs, ¡a recuperar lo que nos quitó el Gran Miedo y lo que me ha dicho nos guardó la Mama!
Dedicado al pánico histérico de por estos días terribles.
Por el cometa Ludo
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jaime comentó el 15 de Marzo, 2010 a las 12:28 pmY ahi va otro anarco-indigenista-roussoniano adicto a la pasta base…
¿Cual es el sentido de publicar tanta “poesia”?
mama comentó el 15 de Marzo, 2010 a las 3:54 pmY aquí viene otro opinólogo celoso de los placeres ajenos.
Lo de la pasta base, se desprende naturalmente del texto… no lo había notado.
pd: la poesía… ¿tiene sentido?
Gustavo Rodriguez comentó el 16 de Marzo, 2010 a las 7:00 amTampoco entiendo de donde sale lo de la pasta base, de hecho mas creo puede haber un efecto fungico o ayaguasquico en su inspirada poesia de la Verdad.
Este cometa Ludo tiene el don de tomar el intestino de Jaime y estirarlo para dejar sus fecas instaladas dentro de el por siempre. Ni el mejor laxante podra evitar el estreñimiento del pobre Jaimito, quien con lagrimas en sus ojos pedira a su dios por su progenie putrefacta.
Suerte necesitan los miedosos desligados de la Mama, tiene sentido el temer a la madre que no se respeta, tiene sentido el creerse parte del tecnocratico mundo del Homo y tomar para si lo que no necesita.
Los terricolas seran los atendidos por la Mama, los bienaventurados, humildes y extraños.
jaime comentó el 17 de Marzo, 2010 a las 3:00 ammama:
¿Opinologo? Que ingenuidad de mi parte. Pensar en ofrecer mi punto de vista sobre el articulo en la casilla especialmente diseñada para esa funcion.
Si este texto(?) es solo un “placer” de “el cometa ludo”, que no lo haga publico. POr mi que se de en la vena del gusto todo lo que quiera. Que se masturbe acumulando la sarta de cliches y lugares comunes mas grosera que le apetezca. Que se revuelque feliz en sus “certezas” politicamnete correctas. Pero que lo haga en la privacidad de su hogar. (Y que lo soporte su pobre madre, que lo trajo al mundo)
Hasta donde yo se “El Ciudadano” no es una revista de literatura o poesia. Si revisas la seccion “Arte” encuentras basicamente notas informativas de eventos culturales. Califico de “poesia” el texto, en tanto no analiza fenomenos, no define conceptos ni establece relaciones entre partes. Y por tanto es completamnete inutil y fuera de lugar en una revista principalmente politica.
Gustavo Rodriguez:
Clarificar el tipo de droga ingerida por “el cometa ludo” no es importante. Lo grave es que un texto asi es solo entendible
si su redactor no esta sobrio. (Espero por el bien de “el cometa ludo”, que efectivamnete se encontrara drogado. Si no es el caso, mis mas sincero pesame.
Agradesco tu preocupacion la salud de mi colon. Pero no te preocupes mi digestion es perfecta y regular. 7:45 hrs cada mañana. Todos los dias, sin excepcion alguna.
Asi que puedes dirigir la atencion a ti mismo. Empieza por tomar en serio la total falta de sentido de tu comentario:
“con lagrimas en sus ojos pedira a su dios por su progenie putrefacta”
“Los terricolas seran los atendidos por la Mama, los bienaventurados, humildes y extraños”
¿Que quieres decir con ello? Eso no es un razonamiento, sino una diarrea mental (siguiendo con la metafora). Puedes creerte muy “artistico”, muy creativo e ingenioso. Pero al final del dia: ¿Te sirve para algo? ¿Para engrupir minas por ultimo?.
Escribir, razonar, es mas que poner una palabrita que suena linda y luego otra delante que suene mas bonito aun, formando una filita de letritas mas o menos extensa.
Te aconsejo lo mismo que a “el cometa ludo”: Si no tienes algun pensamiento articulado que compartir, simplemente no lo compartas.
Saludos.
coloro comentó el 17 de Marzo, 2010 a las 11:54 am“la columna la clasifico de entrete pero no me mata !!!!”
-creo k el que gusta de ver sus ideas en papel pues bien!!!
yo leo para distraerme de tanto dolor ajeno y miren lo k encuentro:
h… peleandose por w… !!!
p… k hay k saber distribuir bien el tiempo para escrbir w… entre ver la catastrofe y el cambio de mando sentadito comodo en casa u oficina con el cafeito a la mano, el sillon y el refrigerador !!!
charlatan comentó el 18 de Marzo, 2010 a las 5:19 pmdon Jaime,
no sea tan cuadradito que eso da demencia senil, alzheimer y toda la vaina. Se lo digo por su bien, como la mami, en la medida que abra su entendimiento y no se desentienda de su lado no-analítico, no-racional no tendrá que enfrentarse a su vengativo desborde. En fin.
Ya Platón excluía de Républica a los poetas (cosa pública) y los exiliaba al reino de lo femenil. El poder continua siendo el mismo, infantilizando y folclorizando a mujeres, indígenas, artistas, niños… excluyéndolos de la “Verdad”, cosa de hombres blancos y adultos, pero-que-rete-racionales.
Ya lo decían en el 68 “El sueño de la razón crea monstruos”.
Dime tú de que ha servido tanto tu razón y análisis además de para amargarte la vida y hacer comentarios de chico listo. Pone cara ‘e vío ahora.
Tu reproche y ganas de censura de la poesía a gritos para defender lo que tu llamas “política” (otro concepto de griegos, hombres blancos misóginos abusadores de niños tal como los demócratas de hoy) los podemos echar al mülch y ver cuanto demoran en descomponerse y gozar de la poesía que hay en ello.
Jaime, estás diciéndonos qué debería publicarse y no, y luego más encima intentas decirnos como sería correcto escribir o pensar. Como todos los racionalistas te pasas de listo.
Y más encima hablas de pastabase y drogas, porquería ignorante-moralizante, como si supieras de donde viene y qué es toda la mierda que comes. “Es que Don Graf dijo que la pastabase era mala”. Bah…
Amor i Caos.